A repórter do Newsnight Emily Maitlis não queria fazer uma reportagem sobre o incêndio em Grenfell – ela correu até o local para ajudar
É extraordinário perceber que estamos quase um ano depois de Grenfell. O número de mortos foi confirmado em 72. Ainda há uma investigação criminal, um inquérito público, há muitas pessoas ainda sem realojamento permanente, muitas mais com problemas para dormir devido ao trauma que viveram naquela noite. Mas esta é minha tentativa de entender isso de uma perspectiva pessoal. É uma das histórias que mais me marcou na minha vida como jornalista e como cidadã.
Já cobri muitas tragédias em minha vida profissional – apenas no ano passado, os ataques terroristas em Manchester e Londres, antes disso, os ataques terroristas em Paris, duas vezes. Fui enviado para a América para cobrir numerosos e terríveis tiroteios. Todos estão ligados pelo mesmo sentimento avassalador de indignação e futilidade. Nunca antes, porém, cobri algo na minha porta. Isso parecia muito diferente.
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Minha primeira suspeita de algo estranho naquela manhã de quarta-feira ocorreu por volta da 1h. Meu marido saiu da cama ao som das sirenes. Moramos a cerca de 15 minutos de distância, numa estrada principal, por isso estamos habituados a sirenes, mas estas eram mais persistentes. Houve um incêndio, ele disse. E nesse ponto, lembro-me da minha sensação de alívio por não ter sido terrorismo. Os incêndios, nós sabemos, não matam realmente as pessoas. Não em Londres. Não no século XXI.
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CAMBRIDGE, INGLATERRA - 05 DE OUTUBRO: Emily Maitlis discursa aos alunos da Cambridge Union Society em 5 de outubro de 2015 em Cambridge, Inglaterra. (Foto de Chris Williamson/Getty Images)
Ao amanhecer, eu estava correndo com o cachorro em Primrose Hill. Foi só quando cheguei ao topo que olhei para trás e vi a fumaça pesada e cinzenta na direção que acabara de vir. Foi então que comecei a entender. Eu não estava trabalhando naquele dia e lembro-me de me sentir aliviado.
Eu não queria cobrir aquele incêndio como jornalista. Eu senti fortemente que não queria estar lá com um microfone e uma câmera, me intrometendo na dor e na confusão quando as coisas estavam tão cruas. É meu trabalho, infelizmente, fazer isso. E muitas vezes eu faço isso. Mas é mais fácil quando você é um estranho – quando você opera em francês, quando você pede à polícia americana que o deixe cruzar a linha – mesmo em Manchester eu tinha um mínimo de distância. Desta vez não senti distância, apenas um peso no plexo solar. Corri para casa, liguei para meu amigo e vizinho que trabalha no Rugby Portobello Trust, [uma instituição de caridade no oeste de Londres que ajuda jovens], e juntos entramos no modo fazer. Começamos a embalar sacos de lixo cheios de coisas – roupas e sapatos de bebê, jogos para as crianças, cobertores e xampus. Qualquer coisa e tudo que pensamos que seria útil.
Fomos à Igreja de São Pedro, em Kensington Park Road [onde uma casa geminada pode custar mais de £ 6 milhões], onde muitos moradores locais apareceram para fazer doações.
Chegamos, descarregamos e depois ficamos para empilhar as coisas. Coisas de mulher em um lugar, roupas de criança em outro. Nunca desempacotei tantos pares de jeans de grife, nunca desfiz tantas sacolas de banho de classe executiva da British Airways. Eu entendi o que era – uma espécie de culpa crua: que o bairro naquela manhã pudesse estar tão dividido entre aqueles que pareciam não querer nada e aqueles que haviam perdido tudo. Não recusamos nada. No final das contas, os sacos de lavagem da classe executiva foram muito bem-vindos. Escovas de dente extras, meias e máscaras de dormir foram provavelmente o pacote inicial mais útil que poderíamos ter pedido.
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Atualizei aqueles que traziam doações no Twitter e meu editor do Newsnight viu meus tweets e percebeu que eu estava no local. Expliquei a ela que precisava ficar lá, primeiro como voluntário, mas depois teria o prazer de apresentar a edição daquela noite do programa no local, às 22h30. Para seu grande crédito, ela concordou, e me deixou ficar a maior parte do dia.
O Rugby Portobello procurava motoristas para levar os moradores aos hotéis para passar a noite. Minha irmã era uma. Eu estava coordenando coletas e entregas com ela e a instituição de caridade. Os sobreviventes apareciam em estado de choque e procuravam alguém que lhes dissesse o que fazer, para onde ir. Havia muito poucas pessoas com autoridade lá. Esse dia foi promovido por voluntários – pessoas incríveis que agiram juntas quando ninguém mais parecia ter ideia do que fazer.
Pouco antes das 22h, desci ao nosso ponto de programação ao vivo. O fogo ainda ardia nos 22º e 23º andares. Olhando por cima do ombro para o brilho laranja atrás de mim, acho que foi o primeiro momento em que percebi a escala – que o número de mortos seria inimaginável.
Minha reportagem ao vivo no ar não foi polida, eu ainda estava com o kit de corrida daquela manhã, com um casaco por cima – não tive tempo de me trocar. Havia tanta coisa que eu queria dizer e tive medo de divagar. Mas naquele momento eu disse tudo. Sobre o abismo entre os moradores que compartilhavam aquele bairro. Como o centro desportivo Westway, onde os filhos dos Beckham e dos Cameron jogavam futebol, era agora um refúgio improvisado. E falei com um activista vocal do Grupo de Acção Grenfell, furioso porque as preocupações dos residentes tinham sido ignoradas durante tanto tempo. Eles tinham visto que isso era um acidente esperando para acontecer. Eles haviam avisado que isso iria acontecer. Eles foram ignorados.
Normalmente, no ar, somos cautelosos para não permitir que um orador faça alegações que não podemos provar. Meu trabalho geralmente é moderar essas vozes. Desta vez, simplesmente não consegui: deixei-a gritar e dizer-me o quão negligentes as autoridades tinham sido. Atrás de nós o fogo ainda ardia. Como eu poderia ficar ali e dizer que ela estava errada?
Naquela noite, lembrei-me de repente, fui convidado para um jantar com empreendedores de tecnologia no Palácio de Kensington. Ainda parece extraordinário que esses dois momentos possam coexistir a menos de três quilômetros de distância. Em qualquer outra noite teria parecido um enorme privilégio e uma delícia. Lembro-me de me sentir silenciosamente grato por não estar lá naquela noite.
Os próximos dias passaram em uma névoa. Meus filhos e eu voltamos para um dos centros, separando sapatos, levando camisas de futebol velhas. Mais uma vez houve esse sentimento avassalador de muita boa vontade não direcionada. Todos queriam ajudar, ninguém sabia como.
Na sexta-feira, o ímpeto ganhou força antes de uma marcha contra o governo começando na Câmara Municipal de Kensington. Theresa May deveria estar na reunião da igreja com os sobreviventes. Eu estava apresentando o Newsnight. Às 17h, meu editor entrou correndo. Theresa May está vindo para cá, disse ele, e você está dando a entrevista. O primeiro-ministro solicitou uma breve pergunta à BBC sobre o novo financiamento atribuído aos sobreviventes. Em vez disso, ela me deu sete minutos tentando entender como as coisas poderiam ter dado tão errado.
Muitos de vocês devem ter visto a entrevista com Theresa May. Amigos me disseram que foi o momento mais irritado que já me viram. Então deixe-me dizer aqui, para que fique registrado, que na verdade eu tive uma enorme simpatia por Theresa May naquele dia. Ela parecia exausta uma semana depois de uma eleição fracassada, um verão de terrorismo e tragédia nesta escala inconcebível.
A razão pela qual me esforcei tanto naquele dia foi porque – eu acho – eu tinha ouvido e visto a raiva em primeira mão. Isso não era mais um exercício intelectual. Meu telefone estava cheio de mensagens de pessoas me fazendo perguntas que eu não conseguia responder. Por que eles foram colocados a quilômetros de distância de sua casa, por que só lhes disseram para ficar naquele lugar por uma noite? Onde eles iriam para as refeições? Como eles poderiam acessar o fundo de doações para comprar pequenas coisas do dia a dia que não tinham?
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Tudo o que fiz foi perguntar a alguém que esperava que tivesse mais respostas do que eu poderia dar. Acontece que era o primeiro-ministro. No final, ela também não conseguiu respondê-las. E acho que isso me leva de volta ao ponto de partida. A razão pela qual esta tragédia atingiu tão profundamente foi porque parecia muito local. A razão pela qual eu tinha essas perguntas em mãos é porque as pessoas estavam me perguntando.
A tragédia me ensinou coisas sobre esta cidade e sobre meu próprio bairro que eu não sabia. Isso me horrorizou e perturbou por muitas noites. Mas também – para aqueles de nós que precisam de frestas de esperança – foi um lembrete do que acontece quando uma comunidade se reúne. A resiliência, o apoio, o lado extraordinário da natureza humana que assume quando o mundo daqueles que nos rodeiam é abalado até ao âmago.